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Es peligroso asomarse al interior
Mi obra maestra ha sido la de mi propia ruina. ¡Qué poética! ¡Qué bella! ¡Qué forma tan elegante de echarse a perder! No necesito aplausos, no se levanten de sus asientos, no hace falta: esta columna es pura autocompasión de un hombre que no se tiene en mucha estima acompañada de un par de metáforas razonablemente bien pensadas al amparo de la luz que atraviesa mi persiana como un bostezo del sol de invierno por la mañana. Solo palabras pomposas ¿Lo veis? Ni siquiera es para tanto.
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