Invierno

Los inviernos de mi infancia son de cristal, de carámbanos en las cornisas del patio y aceras cubiertas de sal que crujían bajo nuestros pies. Inviernos con el viento cortando como un cuchillo afilado nuestras mejillas, colándose entre los huecos de los verdugos y bufandas. Inviernos de braseros de cisco y chimeneas encendidas, olor a encina, madrugadas blancas, nieblas que nunca levantaban, paisajes desdibujados y un Duero embravecido por el deshielo, chocolate, inmenso, poderoso. Los inviernos de mi infancia son recuerdos de los campos bajo una manta de hielo en la madrugada, nieve en las cumbres de Sanabria, tan blanca, como un pañuelo que limpiase los ojos del cielo para contemplar su luz en las aguas del Lago. Inviernos de... Ver Más