Los espejos cóncavos
Este año se cumple el centenario de la publicación de Luces de bohemia, pieza teatral de don Ramón del Valle-Inclán, que apareció primero por entregas en 1920 en la revista semanal España y se estrenó muchos años después, primero en París en 1963 y en España hasta 1970. Cien años del esperpento.
El protagonista, Max Estrella, escritor ciego fracasado que peregrina una noche de comienzos del siglo XX por distintos parajes de Madrid, define con precisión el concepto de esperpento en uno de los diálogos con don Latino, su compañero de jornada: “El esperpentismo lo ha inventado Goya. Los héroes clásicos han ido a pasearse al callejón del Gato. Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el esperpento. El sentido trágico de la vida española solo puede darse con una estética sistemáticamente deformada”.
Detrás de los ojos que no pueden ver de Max Estrella, están los ojos de Valle-Inclán, capaces de penetrar su época a través de la óptica deformada de los espejos cóncavos, en los que se refleja una realidad que por muy grotesca, ridícula o extravagante que parezca no deja por eso de ser verdadera.
Lo trágico en la envoltura de lo risible
Todo viene de Goya, de los monstruos alados de los sueños de la razón, de los disparates que meten el buril en la entraña oscura del poder represor, el poder felón, que es ridículo, prohíbe y manda callar, y lo empuja al exilio.
Al distorsionarla, Goya ilumina la realidad, que es lo mismo que revelarla en su verdadera forma. Es lo que Valle-Inclán aprende de sus grabados.
Disparates, prisiones, suplicios, libertad. “Usted no es proletario”, le dice el preso a Max Estrella en el calabozo donde va a parar; “yo soy el dolor de un mal sueño”, responde.
El mal sueño de la razón. La pesadilla de la imaginación. Todo entra en la órbita del esperpento. El poder felón al que Goya pone delante de sus espejos cóncavos, es venal, y lo es desde antes, desde Cervantes: “Que no falte ungüento para untar a todos los ministros de la justicia, porque si no están untados gruñen más que carretas de bueyes”, dice en La ilustre fregona; y lo sigue siendo cuando Max Estrella entra en el despacho del ministro, su “amigo de los tiempos heroicos”, antiguo compañero de letras.
Llega a pedir justicia porque ha sido reprimido por la policía, y agobiado por la miseria, el ciego termina aceptando dinero: “porque soy un canalla. No me estaba permitido irme del mundo, sin haber tocado alguna vez el fondo de los Reptiles”.
La acción de Luces de bohemia discurre cuando España no se libra aún de las rémoras finiseculares, y aguanta el peso de la restauración, y sobre todo, el peso de la derrota de la guerra de 1898 contra Estados Unidos por la posesión de Cuba, Puerto Rico y Filipinas, un desastre que marca al país, y marca a la generación de intelectuales denominada precisamente la Generación del 98: el propio Valle-Inclán; Baroja, que creía en las virtudes regeneradoras de las viejas hidalguías castellanas; Unamuno, que quería enterrarlas; y Ramiro de Maeztu, quien dirá en Hacia otra España, haciendo un inventario de esperpentos: “este país de obispos gordos, de generales tontos, de políticos usureros, enredadores y analfabetos, no quiere verse en esas yermas llanuras sin árboles, de suelo arenoso, en el que apenas si se destacan cabañas de barro, donde viven vida animal doce millones de gusanos, que doblan el cuerpo, al surcar la tierra con aquel arado, que importaron los árabes al conquistar Iberia”.
Crónica de la derrota
Es cuando llega Rubén Darío desde Buenos Aires, con el encargo del diario La Nación de escribir la crónica de la derrota, de lo que resulta su libro España contemporánea.
La España que él también mira reflejada en los espejos cóncavos, los supliciados de Semana Santa, “doña Virtudes”, la reina regenta María Cristina, con fama de avara, que los Jueves Santos lavaba los pies de los mendigos en una ceremonia palaciega, los nobles, que, también como una expiación de culpas, les servían luego la comida en vajilla de plata. Todo como en una toma negra de Los olvidados de Buñuel, que viene también de Goya y viene de Valle-Inclán.
En la semana trágica de 1909, el año de la muerte de Alejandro Sawa, escritor sevillano a quien encarna Max Estrella en Luces de bohemia, carbonero alzado en las barricadas en Barcelona que sería fusilado por haber bailado con el cadáver de una monja. Otro aguafuerte de la serie infinita de Goya, otro esperpento de Valle-Inclán, otra toma de Buñuel.
La España de los espejos cóncavos que Darío ve es también la de los toreros, el Guerra, Algabeño y Machaquito, y la del entierro de la sardina en la cuaresma de carnavales, ya la gente olvidándose de la derrota mientras Madrid iba llenándose de más mendigos inválidos de guerra, los repatriados de Cuba y Filipinas recibidos con charanga y alboroto mientras estallaban los motines reprimidos a tiros, la España de los esperpentos a los que Valle-Inclán agregaría otros dos en Luces de bohemia, de paseo entre las tumbas de un cementerio, él mismo, “viejo caballero con la barba toda de nieve, y capa española sobre los hombros, es el céltico Marqués de Bradomín. El otro es el índico y profundo Rubén Darío”.
El último de los poemas de Darío será un poema negro, y de los más hondos suyos, ese que relata una peregrinación fantasmagórica a Santiago de Compostela en compañía, otra vez, de Valle-Inclán, todavía un paseo final.
Una vuelta de tuerca. Porque en Luces de bohemia, otra vez entre espejos en el café Colón, Darío recita para Max Estrella, después de un diálogo sobre la muerte, la última estrofa de ese poema desolado: “la ruta tenía su fin / y dividimos un pan duro / en el rincón de un quicio oscuro / con el Marqués de Bradomín”.
@sergioramirezm
El autor es novelista, cuentista, ensayista, periodista, político y abogado, recibió el Premio Carlos Fuentes en el 2014 y el Premio Cervantes en el 2017. Es fundador del encuentro literario Centroamérica Cuenta.