У любви нет прошедшего времени?

Сколько раз мы, уже поставив на отношениях крест и станцевав на пепелище джигу, так и не можем по-настоящему простить бывшим то, что они остались в прошлом.

«Мы уже давно не вместе, все отболело, но все равно, каждый раз, когда я ее вижу с другим, внутри что-то ноет и царапает», – говорит мне друг, ведя машину по ночному городу. – Странный собственнический инстинкт, с которым невозможно бороться…»

И ведь он прав: сколько раз мы, уже поставив на отношениях крест и станцевав на пепелище джигу, так и не можем по-настоящему простить бывшим то, что они остались в прошлом. Что мы сами остались в прошлом. И что это прошлое стало временем, потраченным зря.

Как ковер – молью.

Возможно, это элементарная ревность, тоска по упущенной возможности, даже если в то время любовь казалась адом, где в больших щербатых котлах закипала злость друг на друга, и варево переливалось через край, и вы ходили выжженные, как пустыня.

Казалось бы – ну о чем тосковать, кого жалеть? Вы были самыми худшими версиями себя, совершенно не совпадающими по краям с вашей общей фотографией – той самой, в рамке на комоде, где ты в смешной шапке, он обнимает тебя за плечи, а на заднем плане – утопающий в огнях край Вселенной: заметенный снегом и забытый Богом городок, предпоследняя станция, куда ходят скоростные поезда.

Между вами теми, с фотографии, и вами сегодняшними – много лет, другие люди, чужие дети. И вы уже не помните, ни почему расстались, ни почему сошлись. …