Мёд

Одесса. Институт имени Филатова. Операции мои прошли удачно. Мне пора уезжать домой. Выхожу из кабинета доктора, старинного и доброго знакомого моих родителей. Доктор со мной тепло прощается: и маме привет, и мужу привет. И тяжелого пока не носи. И не наклоняйся. И над паром не стой. А компьютер можно. И целоваться можно. И ресницы красить тоже можно.

Вдруг в конце длинного коридора громко распахивается дверь и появляется небольшая, но очень живописная процессия. Впереди, помахивая юбками, движется увешанная золотом роскошная высокая полная цыганка в возрасте. За ней следом шагают два цыгана, один коротенький, с залысинами, но с пижонской косичкой на затылке и в шикарных узконосых белоснежных сапогах, второй повыше, кудрявый, с театральным жабо на груди и в ярко-зеленом пиджаке. По всей видимости, сыновья. Жуликоватые, не вызывающие доверия.

Цыганка уверенно подплывает к моему доктору и грозно говорит:

– Доктор! Это ты мне операцию делал? Э?

– Я? Операцию? К‑к‑какую операцию? – мой …