Иосиф Бродский — На смерть Жукова

Вижу колонны замерших внуков,Гроб на лафете, лошади круп.Ветер сюда не доносит мне звуковРусских военных плачущих труб.Вижу в регалии убранный труп:В смерть уезжает пламенный Жуков.Воин, пред коим многие палиСтены, хоть меч был вражьих тупей,Блеском маневра о ГаннибаллеНапоминавший средь волжских степей.Кончивший дни свои глухо, в опале,Как Велизарий или Помпей.Сколько он про́лил крови солдатскойВ землю чужую! Что ж, горевал?Вспомнил ли их, умирающий в штатскойБелой кровати? Полный провал.Что он ответит, встретившись в адскойОбласти с ними? «Я воевал».К правому делу Жуков десницыБольше уже не приложит в бою.Спи! У истории русской страницыХватит для тех, кто в пехотном строюСмело входили в чужие столицы,Но возвращались в страхе в свою.Маршал! Поглотит алчная ЛетаЭти слова и твои прахоря.Всё же, прими их — жалкая лептаРодину спасшему, вслух говоря.Бей, барабан, и, военная флейта,Громко свисти на манер снегиря.

Написал

на