El último baño de sol

Sabía que no le quedaba mucho. No, no sobreviviría a aquel verano. Los jadeos se habían intensificado por la noche, un silbido corto que no le dejaba dormir del todo. Cuando se despertó, notó el tubo en la nariz: la robot enfermera le había conectado la máquina de oxígeno mientras ella entraba en esa zona oscura a la que te lleva el cuerpo cuando no te responde. Por eso, tenía un empeño. Quería verlo por última vez, un minuto, un par de segundos… No importaba si de refilón. Le bastaría para volver a sentir. Para saber que seguía vivo. Sus hijos mayores se negaban -¿qué empeño, mamá?, olvídalo, piensa que ha muerto-, le decían siempre. Pero con el pequeño era... Ver Más