«Оля! Ну какой стилист? Посмотри в окно, мы живем в колхозе!»
Мне 27. За окном тающий снег апреля 2010 года. В квартире пахнет детским кремом и усталостью. У меня две дочки: старшей два с половиной года, младшей четыре месяца. Я стою перед зеркалом в спальне, и на меня смотрит незнакомка, ошалевшая от двойного декрета: распухшие от недосыпа красные глаза, мягкий живот, растянутая кофта. В висках пульсирует, заглушая тишину: Кто я? Что во мне осталось от меня? В этот момент я сильнее обычного чувствую свою бесполезность в части самореализации, и горечь подступает к горлу комом. Читать дальше...