Отцы и дети. Нить поколений.

Каждое утро начинается одинаково: кто-то впервые берёт ребёнка на руки и клянётся себе- никогда. Никогда не кричать так, как кричали на него. Никогда не отворачиваться, когда маленькие пальцы тянутся за рукав.Никогда не повторять тех фраз, что до сих пор звенят в ушах, как осколки разбитого стекла.В этом клятвенном никогда вся надежда мира. Вся его нежность. Вся его слепая, трепетная вера в то, что круг можно разомкнуть.Проходят годы. Ребёнок подрастает. И однажды , не сразу, не вдруг происходит сдвиг. Слово срывается с губ, и в нём вдруг узнаёшь отцовское. Жест повторяется сам собой - тот самый, от которого когда-то сжималось сердце. Или, наоборот, ты даёшь всё, чего тебе не хватало: море игрушек, океан свободы, простор без границ, а внутри растёт тихое, холодное отчуждение, потому что ребёнку нужна была не свобода, а твоя рука в его волосах. Не деньги, а твоё я здесь .Мы все приходим в родительство с багажом ран. Кто-то лечит их строгостью, ремнём, криком, железной дисциплиной, веря, ...